Pablo Fidalgo Lareo (Vigo, 1984).
Recitó en Cosmopoética 2007, en el Café Libertad, en la editorial Amargargord y en diversas bibliotecas públicas dentro de la Red de Arte Joven de Madrid. En cada período hay un tema que prevalece: la madre, el padre, la enfermedad, las actrices, el cuerpo. Ha escrito el poemario “La educación física”, de próxima publicación en la editorial Pre-textos y colabora habitualmente como crítico en la revista “Poesía digital” (www.poesiadigital.es)
Pablo se formó como dramaturgo en la Resad de Madrid. Es miembro de la compañía La tristura (www.latristura.com) para la que ha escrito y codirigido las obras de teatro “La velocidad del padre, la velocidad de la madre” y “Años 90. Nacimos para ser estrellas”, ambas en colaboración con Celso Jiménez y protagonizadas por Itxaso Arana y Violeta Gil. Las dos obras están publicadas en la colección Pliegos de teatro y danza (editadas por Antonio Fernández Lera). “Años 90” gana el Premio Injuve Propuestas escénicas 2008. Estrenará en el Festival Escena Contemporánea 2010 la pieza “Actos de juventud” (actor y autor), seleccionada para las becas de Bilbaoeszena 2009 y candidata al Premio L´escorxador 2009 (Teatro Municipal de Lleida).
A finales de 2008 comienza un proyecto de investigación con Estefanía García titulado “La democracia”, y apoyado por LCE, el Centro Dramático Gallego, Cal Estruch, y L animal a la esquena. “La democracia” se presentó en LCE en Octubre de 2009. Próximamente estrenarán “Estudios completos” en la Casa Encendida, dentro del programa Artista en Residencia:
Estudios completos es nuestro primer baile. El primer baile es siempre el más frágil, el más bonito, el más triste. La confesión será nuestra forma de movernos, de poner en movimiento la palabra. Nos acercamos el uno al otro sabiendo que esta es la última oportunidad. Siempre me he confesado a oscuras, cada vez que he intentado conocer verdaderamente a alguien, he apagado la luz de un cuarto, he sentado a la otra persona en el suelo y he empezado a contar mi vida. Sabía que algunas de esas personas lo soportarían, otras se irían para siempre. Eso es lo que ha sido mi vida hasta ahora. ¿Lo he hecho bien? ¿Debí haber renunciado a esa violencia, aunque la necesitara? ¿A través de tantas confesiones he deformado mi historia? Es posible. Pero aún quiero hablar una vez más, aún quiero hablar de todo esto contigo.
Pero aquí el punto de partida es Pablo, dos de sus poemas:
La condena. Bela Tarr
Solo aprendí que es lo mismo irse del pueblo
Que quedarse
Hernán dejó Argentina por unos meses, luego por unos años y sin darse cuenta ya estaba instalado en la parte más tranquila de Madrid. Llegó con sólo un par de guitarras y poco a poco, fue construyendo un hogar, un estudio de grabación y una vida. De poco le sirvió al principio, en ese miedo blanco de los comienzos, tener la carrera en dirección de cine (Centro de Investigación y Experimentación en Video y Cine (CIEVyC) en la ciudad de Buenos Aires)y haber trabajado en la producción de una película protagonizada por Eusebio Poncela; pero en unos años consiguió hacerse un sitio como cámara de televisión. 
Conocí a Juanma el 16 de mayo del 2006 (he tenido que rebuscar porque mira que soy mala con las fechas) en nuestro primer recital de poesía, en Murcia, era el día de los museos. Después vinieron los viajes relámpago a Faro, a Altea, a Murcia, a Madrid y adonde fuera, las muchas cartas, los encuentros en la estación de autobuses, las cervezas y los cigarrillos hasta que nos echaban de los bares, el acompañarnos para no perder el equilibrio a veces, el fallido intento de una novela bizarra a dúo donde nuestros alter ego estaban perdidos en un universo extraño, contado como ese cuento infantil Diario secreto de Susy/diario secreto de Paul que se leía al revés y al derecho, dos versiones de una misma cosa. Nos sometimos el uno al otro a la crítica de nuestros peores poemas, y suavizábamos el golpe con descubrimientos de canciones. No, yo aún no había visto el videoclip de David Bowie y Mick Jagger bailando el "dancing in the street". Yo seguiré en mi hilo se suicidios y excesos, pero poco a poco, influenciada por sus cuentos sencillos y perfectos, aflojo la marcha y me detengo en la importancia de las pequeñas cosas que lo resumen todo. Y por eso yo le insisto siempre que puedo en que me siga contando esa historia inconclusa del pequeño cosmonauta, que me dejó trastornada y siempre quiero un trozo más, un trocito más aunque cueste. Sé un poco más como Sherezade, invéntate algo que me calme un día más, cuatro renglones, cualquier cosa.
"If literature has engaged me as a project, first as a reader, then as a writer, it is an extension of my sympathies to other selves, other domains, other dreams, other worlds, other territories." --Susan Sontag
Cuatro ganadoras y 30 finalistas de un total de quinientas participantes. Ninguno de los relatos deja indiferente, quizá por el carácter intimista de todas las historias, autobiográficas al menos en su mayor parte. Pilar Tejera, creadora del certamen y del portal, ha hecho un gran trabajo gracias a esa vitalidad admirable que la caracteriza. Había relatos truculentos y densos que aglutinaban toda una vida y otros mucho más ligeros que mostraban que el drama no tiene por qué ser de mayor calidad que la comedia. La cena en la que nos reunimos el pasado miércoles 3 de septiembre tuvo mucha magia; de pronto en una mesa donde nos reunimos completas desconocidas con bagajes muy distintos, fuimos destapando capítulos de la vida de cada una, algunos de ellos conmovedores. Lo más interesante fue comprobar cómo somos capaces de desnudarnos mostrando miedos y debilidades sin temor a ser juzgadas, porque la verdad de cada uno es incuestionable. Mi relato lo escribí con veinte años, está repleto de incorrecciones que se muestran tal cual, descubriendo una literatura acelerada que no quise corregir porque yo también formaba parte de esa imperfección.
(Solingen, 27 de julio de 1940 - Wuppertal, 30 de junio de 2009)
Fotografía de Giasco Bertoli. Serie "Swimming pool"
Fotografía de Giasco Bertoli. Serie Tennis courts
El error es recordarte todavía, amarte tarde, amarte sin piedad, como si tu vida fuera mi último capricho y moldear tus ojos otro de mis juegos. Porque estoy loca, porque quiero serlo, ríes mientras me abrazas por la espalda y me dices sin que te escuche que quizá me quieras. Te despierto con urgencia para que vuelvas y tus dedos deambulan por mi cara hasta dormirme por fin durante todo el día. Cuántas noches gastando tu piel. Los meses que se van desnudando, las líneas de tus manos, el humo en la habitación, el colchón en el suelo, tus discos, los bancos de madera, mis cuadernos,el café. Cada vez se hace más atroz el miedo a estar tan mezclados y olvidarnos de donde vinimos, conscientes de cómo acabaremos. La certeza de que te voy a acabar abandonando otra vez y te vas a quedar aún más sólo que entonces, porque estoy loca dices, porque quiero serlo, y te hundes entre mi pelo adonde no puedo verte. Después la carretera, los gritos que sé que oyes desde no sé que parte, desde no sé que mundo, los ojos que me están viendo morir a todas horas, tus zapatos, que ya no recuerdo. No puedes creerme, no puedes permitirte amarme más.
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No dejé a nadie que me acompañara, me dolía al respirar, me dolía todo, cuando uno va a urgencias quiere que le duela todo. Esperé quince minutos, veinte, veinticinco, media hora. No me atendían. Todos estábamos allí compitiendo por nuestro dolor. Yo defendía el mío pero a los demás los llamaban antes. Treinta minutos, treinta y cinco, cuarenta. Yo seguía allí sola y mi dolor no les importaba. Cuarenta y cinco minutos y mi dolor no les convencía. Cuarenta y seis, cuarenta y siete, cuarenta y ocho...Al minuto cincuenta y cinco entré. Pasé tres horas de una sala a otra, radiografías, electros...Con un camisón azul de plástico andando sola por los pasillos. Yo quería que me diagnosticaran algo grave, que me ingresaran. Que me aconsejaran no hablar y que tuvieran que ser los médicos los que llamaran a mi familia ,a mis amigos, a ti. Yo quería que te dijeran que estaba ingresada en el hospital para que vinieras a verme. Nunca pasó nada. No volvimos a vernos.
